Survivance des Lucioles
Je me souviens de la veste de laine pourpre de papa dans la nuit noire à Trois-Saumons, après l'orage.
Il l'avait passée sur mes épaules.
Nous sommes entrés dans la forêt.
Il faisait si noir que, les yeux grand ouverts, je ne voyais ni mes bras ni mes jambes.
C'était après la pluie.
J'écoutais les ombres, de petites gouttes de sève à travers l'écorce des arbres.
Parfois de microscopiques billes de résine perdaient leur chemin.
Puis il y eut une lueur.
La lumière venait de nos mains.
J'ai ouvert la main. De petits points brillants se sont soulevés.
En soufflant dessus, ils rougeoyaient plus encore.
Les lucioles s'appellent en scintillant et jamais n'existe une luciole seule.
À la vitesse de l'éclair, comprenant à cet instant que nous étions la forêt et que nos ombres étaient derrière nous.
Je suis ton souffle, dit un insaisissable et soyeux feu de renarde qui brillait au creux de ma paume
éli toussaint